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Imágenes como las que vimos ayer en Faluya le dejan a uno sin palabras. Cuatro cuerpos carbonizados y descuartizados paseados por las calles de la ciudad ante el regozijo de los asistentes. Lo que más me impresionó no fueron los despojos, fueron las caras de alegría de un par de niños ante el dantesco espectáculo. Uno se pregunta dónde está la línea divisoria entre la resistencia y el fanatismo. Y uno, que se manifestó contra la guerra, que no tiene a los americanos como santo de su devoción, uno decía, se indigna al ver lo que hacían ayer estos "resistentes". Hasta dónde puede llegar el salvajismo del ser humano, ya sea bombardeando civiles indefensos o descuartizando cuerpos. A esto llevan las acciones unilaterales y la siembra de odios. Me pregunto si hubieran hecho lo mismo si las tropas que ocupan Irak fuesen un contingente de la Liga Árabe. Si los ocupantes americanos no delegan pronto su autoridad en unas institucionies irakíes democráticas respaldadas por tropas internacionales, el odio seguirá creciendo de forma exponencial y espectáculos como el de ayer serán el pan nuestro de cada día.

Esta mañana la policía ha descubirto una bomba en la vía del AVE en el tramo entre Toledo y madrid. Al parecer se trata de un paquete con entre 10 y 11 kilos de dinamita unidos a un cable de más de 130 metros de longitud. En estos momentos los TEDAX están analizando los explosivos.
Esperemos que esta vez nadie intente sacar provecho de este suceso que podría haberse convertido en otra tragedia. De momento el ministro en funciones no se ha precipitado en atribuir responsabilidades. Nadie imaginaba que la plaga terrorista hiciera acto de presencia tan pronto, aunque tratándose de alimañas todo es posible. Ahora le toca al nuevo gobierno mover ficha y dar caza a los que sólo saben matar. Sea quien sea el autor el resultado siemrpe es el mismo: muerte y dolor para los ciudadanos de este país.
Otro día más hablando de terrorismo, otro día más de locura y sinrazón. Parece que este mundo se está volviendo cada día un poco más loco.

A Federico le han mandado una bomba. Desde aquí mi total repulsa a los autores de la barbaridad. Las palabras no se combaten con explosivos, sino con ideas. El pobre ha sacado toda su rabia en frases como “La estrategia pancartera y golpista de socialistas, comunistas y separatistas contra todo lo que signifique derecha, las algaradas contra la guerra (cualquier guerra donde puedan atacar a Occidente) y los motines antiglobalización (donde todos los enemigos de la libertad tienen asiento) han promovido una inmensa leva de jóvenes terroristas entre los descerebrados del mundo”.
Me parece una inducción peligrosa culpar a la izquierda en general de las cartas bomba y ensalzar la defensa de la libertad de la derecha patria. También me parece harto grosera la auto comparación con los liberales del siglo XIX, que hasta muy entrado el siglo fueron republicanos y demócratas. El bueno de Fede más bien entronca con la saga de Canovas y Maura. En fin, una salvajada intelectual más, pero no como para ponerle una bomba; nadie merece la muerte por defender sus opiniones. En eso nos diferenciamos de los bárbaros; la libertad no es patrimonio de nadie.

Pasar la Semana Santa en un pueblo de Andalucía tiene algo más que unas simples vacaciones. Uno, que es un urbanita de pro, a veces piensa que es imposible vivir sin conexión a la red y televisión vía satélite. Pero ese uno tiene la suerte de tener las raíces muy metidas en un pequeño pueblo de la sierra norte de Granada. Raíces, que si los documentos no mienten se remontan al siglo XV. No es fácil explicar lo que se siente al regresar a la sierra tras varios meses de ajetreo barcelonés. Lo primero que le invade a uno es la alegría del retorno, luego sigue la conversación animada y más tarde una paz casi ascética ante una cerveza fría en la terraza de una bar contemplando las montañas. Muy bucólico, sí, pero hay algo más. Las procesiones son diferentes; nada de encapuchados ni barroquismo sevillano. Son procesiones de santos sencillos en tronos espartanos. La gente acude más por tradición que por sentimiento, aunque es difícil saber dónde acaba el sentimiento y se impone la tradición. Y es que tiene algo de entrañable tomarse un cubata con unos amigos que van a llevar a la virgen en cinco minutos y salen disparados del bar con alguna copa de más. Tiene algo, sí, el mirar como pasean esas estatuas de madera por las estrechas calles del pueblo.
He tenido la suerte, un año más, de quedarme en Castril esta Semana Santa. Aunque los años se empiezan a notar y las noches de copas son pocas y cada vez más breves. Siempre quedan los paseos por las peñas en compañía de un escritor local en busca de parajes para las fotografías de su nuevo libro. Siempre está ahí el reproche de la abuela por lo rojo que es uno, el chascarrillo con el amigo mujeriego y la complicidad con los tuyos. No es fácil explicarlo, quizá no haya palabras para explicar los instantes de tranquilidad absoluta y las horas empleadas, por fin, en la lectura de ese libro que se te resiste. Y es que hay algo mágico en la sierra y en las personas, en las calles empinadas y en las casas encaladas. Un algo que me atrapa en el acento atávico de las gentes, en el aceite, en las migas del café y en el moverse de las mujeres. Si los genes tienen memoria, los míos tienen un archivo infinito entre las calles de Castril.

Por problemas técnicos (mi ordenador no carga esta página)no he podido escribir artículos estos días. Espero poder solucionarlos en breve.