Lo dejo
Lo estoy dejando. Palabra. Y miren ustedes que ha sido uno de mis grandes amores. Me refiero a la tele, por supuesto, las mujeres y el tabaco todavía me dan alguna satisfacción de vez en cuando, aunque habrá que ir pensando en dejarlos también si sigue así la cosa.
Lo de la televisión no tiene nombre, cada vez la cuota de mierda tolerada se incrementa y a este paso sucederá como con los yonkis. Sí, sí, exactamente lo mismo, acostumbrados a inyectarse hasta la cal de las paredes, cuando un día pillan una dosis en condiciones les de un jamacuco de aquí te espero. Lo mismo nos va a pasar con la caja catódica cuando esto de acabe, le cierren el chiringuito a Sardá y se decidan a poner buena programación. A la gente le va a dar un yuyu de agarrate que vienen curvas y más de uno se va a quedar como un pajarito delante del televisor.
Es que no hay derecho, oiga, que ya ni películas en condiciones. Todo porquería concentrada. Ahora todos se copian, el síndrome del Gran Hermano va ya por la sexta edición y la capacidad de asombro parece que no tiene límites. Meten a unos fulanos en una casa y venga, que se lien a hostias y que se reciten el catecismo los unos a los otros. Y cuando más decibelios tengan los improperios tanto mejor. Ahí está la "periodista" de turno rodeada de las manadas familiares de lso concursantes. Chusma, lo mjeor de cada casa. Pero hasta esta chusmilla arrabalera es carne de cañón de los verdaderos buitres del asunto, los que se llaman periodistas, por no hablar de la otra subraza de "colaboradores".
Las parrilas televisivas copadas de programas que hablan de estos programas. El interés nacional sito en una transexual que le dice de todo menos bonito a un jambo con una pinta de chulo putas que tira para atrás. Vileza en estado puro.
Ya sabemos que este no es el país de la educación y el savoire faure o como coño se diga, pero esto ya es esperpéntico. Pongas la televisión a la hora que la pongas aparece alguien soltando berridos, y si se le ven las tetas mejor que mejor. El rey del asunto, el sátrapa, es Sardá. No descubro nada nuevo. Mi hermana fue invitada con un amigo al programa hace unos meses y en el intermedio se levantó y se fue. Así como se lo digo. Se dió las de villadiego diciéndole al maromo de los cascos que aquello era de juzgado de guardia.
A mi personalmente lo que más me irrita son los periodistas y colaboradores. Un puñado de lumis esquineras y unos macarras que no han dado palo al agua en su puñetera vida gritándose en una mesa. Periodistas. Ni de coña, oiga, ni de coña. Lo que quiera usted menos periodistas. Los periodistas de verdad los hemos visto dejarse la piel en la última guerra o escribir unas crónicas de honoris causa sobre cualquier tema. Pero estos no son periodistas, repito, que uno no se tira 8 años de su vida estrudiando 2 carreras para que le salga un zorrón de estos y le diga "colega". Que se inventen una categoría propia, pero que no jodan la marrana.
Lo dicho, que lo estoy dejando, me he tirado de cabeza a los documentales del satélite y aprovechos el tiempo que me deja mi niña para leer el Conde de Montecristo, pero de lo demás prefiero olvidarme por el bien de mi escasa salud mental.
El consuelo que me queda es saber que cada uno tiene lo que se merece. Y este país de mierda tiene una televisión de mierda. A ver como nos salen los churumbeles entre la LOGSE y el crónicas. Porque esta gente vota, se lo digo yo.
Lo de la televisión no tiene nombre, cada vez la cuota de mierda tolerada se incrementa y a este paso sucederá como con los yonkis. Sí, sí, exactamente lo mismo, acostumbrados a inyectarse hasta la cal de las paredes, cuando un día pillan una dosis en condiciones les de un jamacuco de aquí te espero. Lo mismo nos va a pasar con la caja catódica cuando esto de acabe, le cierren el chiringuito a Sardá y se decidan a poner buena programación. A la gente le va a dar un yuyu de agarrate que vienen curvas y más de uno se va a quedar como un pajarito delante del televisor.
Es que no hay derecho, oiga, que ya ni películas en condiciones. Todo porquería concentrada. Ahora todos se copian, el síndrome del Gran Hermano va ya por la sexta edición y la capacidad de asombro parece que no tiene límites. Meten a unos fulanos en una casa y venga, que se lien a hostias y que se reciten el catecismo los unos a los otros. Y cuando más decibelios tengan los improperios tanto mejor. Ahí está la "periodista" de turno rodeada de las manadas familiares de lso concursantes. Chusma, lo mjeor de cada casa. Pero hasta esta chusmilla arrabalera es carne de cañón de los verdaderos buitres del asunto, los que se llaman periodistas, por no hablar de la otra subraza de "colaboradores".
Las parrilas televisivas copadas de programas que hablan de estos programas. El interés nacional sito en una transexual que le dice de todo menos bonito a un jambo con una pinta de chulo putas que tira para atrás. Vileza en estado puro.
Ya sabemos que este no es el país de la educación y el savoire faure o como coño se diga, pero esto ya es esperpéntico. Pongas la televisión a la hora que la pongas aparece alguien soltando berridos, y si se le ven las tetas mejor que mejor. El rey del asunto, el sátrapa, es Sardá. No descubro nada nuevo. Mi hermana fue invitada con un amigo al programa hace unos meses y en el intermedio se levantó y se fue. Así como se lo digo. Se dió las de villadiego diciéndole al maromo de los cascos que aquello era de juzgado de guardia.
A mi personalmente lo que más me irrita son los periodistas y colaboradores. Un puñado de lumis esquineras y unos macarras que no han dado palo al agua en su puñetera vida gritándose en una mesa. Periodistas. Ni de coña, oiga, ni de coña. Lo que quiera usted menos periodistas. Los periodistas de verdad los hemos visto dejarse la piel en la última guerra o escribir unas crónicas de honoris causa sobre cualquier tema. Pero estos no son periodistas, repito, que uno no se tira 8 años de su vida estrudiando 2 carreras para que le salga un zorrón de estos y le diga "colega". Que se inventen una categoría propia, pero que no jodan la marrana.
Lo dicho, que lo estoy dejando, me he tirado de cabeza a los documentales del satélite y aprovechos el tiempo que me deja mi niña para leer el Conde de Montecristo, pero de lo demás prefiero olvidarme por el bien de mi escasa salud mental.
El consuelo que me queda es saber que cada uno tiene lo que se merece. Y este país de mierda tiene una televisión de mierda. A ver como nos salen los churumbeles entre la LOGSE y el crónicas. Porque esta gente vota, se lo digo yo.
4 comentarios
El AUTOR -
Por cierto, Chorche, estás mu mal tio con lo del Bar coyote y tus mitos eróticos de los 80. Te vas a quedar ciego macho, que las aficiones manuales son pecado. Que mal esto de llegar a los 30.
Chorche -
el primo -
Digo yo que si nos cansamos hasta de una novia que esté como un tren, que folle hasta decir "¡¡Rediós!!" y medianamente inteligente...
Ah, bueno, pero esto no exsiste...
Sólo nos queda ser pesimistas.
pd:Capullín, que yo también fui a "Crónicas marcianas" y no me mentas...¡¡¡Con lo que sufrí!!!
siloam -
no soporto los gritos, y la nausea total vino por una seudoperiodista acosando a los representantes de un hospital...
lo malo es que hay dias ocmo para tumbarte y desconectar, y pocas veces coincide algo gracioso q no sea mojeteo de famosetes.
saluditos.