El amigo de los niños
Le tenía ya ganas a este gachón. Con esa cara de julai que gasta y esa actitud de tipejo encantado de haberse conocido. Tan estirado que algún día se va a ahogar cuando le llueva . Decía que le tenía ganas. El amigo en cuestión se llama Jaume Guillamet y es profesor de Historia del Periodismo en la UPF. Como la mayoría de profesores universitarios es un auténtico inútil. Ya se sabe que las aulas universitarias son la mayor reserva de incapaces de toda la biosfera. Este jambo, tan peculiar él a la hora de vestir, no se corta un pelo en llevarse por delante a cualquiera con la excusa más chorra. Y esto lo hace un tipo que es incapaz de recordar la fecha de la Unión Dinástica peninsular o que suelta perlas del calibre de que el periodo que va de la Restauración Borbónica a la Segunda República fue un tiempo de relax, balneario y que aesto fue una balsa de aceite. Qué nivel, Maribel.
A mi me puteó un artículo histórico porque no le puse bibliografía. Ya me dirán ustedes qué coño de bibliografía le iba a poner si lo hice de memoria no por chulo sino porque el que escribe es licenciado en Historia--. Así que me dio durante unos días de ir a su clase a tocarle la bisectriz al jambo este. En cuanto metía la pata yo saltaba y le decía que nasti de plasti, que como dijo Descartes, la cagaste Burt Lancarter. Dejé el tiro al pato cuando algunos compañeros empezaron a creerse que lo que hacía era pegarme el moco e ir de listillo. Así que volví al bar y seguí con mis lecturas mientras ellos copiaban barbaridades.
Pues el pavo este nos ha puesto un trabajito de agárrate que vienen curvas. Y como siempre esto no tiene nada que ver con el periodismo. Simplemente llenar plan de estudios y justificar los cuatrocientos y pico del ala que se lleva el gachón. Muchas de las asignaturas que tenemos son auténticas gilipolleces. La lección más grande de periodismo me la dieron fuera de la facultad, en Localia. Mira, chaval, ahí tienes la cámara, la batería se pone así, para mañana quiero una noticia, acábate el café y búscate la vida. Mano de santo, oiga.
Aquí mucha teoría del melindro y mucho análisis del tipo de letra del papel de váter, pero nos están convirtiendo en unos pichafrías. Mucho ordenador pero poca calle tocamos. Porque el chungo este, que yo sepa, no es tampoco una eminencia. Escribió en algún periódico rollito Telexpres y alguna vez le publican algo en plan antiglobalización. Porque esa es otra. El maromo este va de super progresista y de amigo de los niños. De solidario de los que te la meten doblada en cuanto les das la espalda. Otro progre de salón con más peligro que un mono borracho con un kalashnikov.
Pero eso sí, el que escribe está dispuesto a olvidarse de todo en cuanto ponga los pies en una redacción, buscarse la vida y convertirse tan ricamente en una puta vieja de la profesión. De esas que cuando les hablan de ética profesional se descojonan de la risa o cuando ven a un chavalito recién salido de la facultad, le dicen aquello tan chusquero de pues no te queda mili, chaval.
A mi me puteó un artículo histórico porque no le puse bibliografía. Ya me dirán ustedes qué coño de bibliografía le iba a poner si lo hice de memoria no por chulo sino porque el que escribe es licenciado en Historia--. Así que me dio durante unos días de ir a su clase a tocarle la bisectriz al jambo este. En cuanto metía la pata yo saltaba y le decía que nasti de plasti, que como dijo Descartes, la cagaste Burt Lancarter. Dejé el tiro al pato cuando algunos compañeros empezaron a creerse que lo que hacía era pegarme el moco e ir de listillo. Así que volví al bar y seguí con mis lecturas mientras ellos copiaban barbaridades.
Pues el pavo este nos ha puesto un trabajito de agárrate que vienen curvas. Y como siempre esto no tiene nada que ver con el periodismo. Simplemente llenar plan de estudios y justificar los cuatrocientos y pico del ala que se lleva el gachón. Muchas de las asignaturas que tenemos son auténticas gilipolleces. La lección más grande de periodismo me la dieron fuera de la facultad, en Localia. Mira, chaval, ahí tienes la cámara, la batería se pone así, para mañana quiero una noticia, acábate el café y búscate la vida. Mano de santo, oiga.
Aquí mucha teoría del melindro y mucho análisis del tipo de letra del papel de váter, pero nos están convirtiendo en unos pichafrías. Mucho ordenador pero poca calle tocamos. Porque el chungo este, que yo sepa, no es tampoco una eminencia. Escribió en algún periódico rollito Telexpres y alguna vez le publican algo en plan antiglobalización. Porque esa es otra. El maromo este va de super progresista y de amigo de los niños. De solidario de los que te la meten doblada en cuanto les das la espalda. Otro progre de salón con más peligro que un mono borracho con un kalashnikov.
Pero eso sí, el que escribe está dispuesto a olvidarse de todo en cuanto ponga los pies en una redacción, buscarse la vida y convertirse tan ricamente en una puta vieja de la profesión. De esas que cuando les hablan de ética profesional se descojonan de la risa o cuando ven a un chavalito recién salido de la facultad, le dicen aquello tan chusquero de pues no te queda mili, chaval.
4 comentarios
patri -
arantza -
marquinho -
No comment.
Jello Biafra -
Pero mira tu, que yo también jugué un poco al tiro al plato en sus clases de Cultura Periodística Contempoánea. A veces me da la impresión de saber más de historia que él (y yo NO soy licenciado :D)
Aunque a mi lo que más me repatea es que nos asegurara que el 80% de los licenciados en la UPF salíamos licenciados... ejem?
Y sí, Mientras estuve en El Mundo aprendí mucho más acerca de la Organización de Redacciones que la inutílisima asignatura que harás este cuatrimestre que viene (del mismo nombre) con Gonzalo Masconyás y Martínez Chico (el bostezo en persona)
No te estreses, y miralo por el lado bueno: te quedan sólo unos pocos meses.