Habemus Papam

Pues eso, que ya tenemos Papa. No se imaginan ustedes la panzá de reir que me he dado a costa del cardenal "Panzer". La cosa no es para menos. Uno casi no se podía creer lo que veía, no podía ser, lo "han" hecho. El jefe de la moderna Inquisición de blanco cualniño de primera comunión. Este hombre pasará a la Historia, se lo digo yo. Junto con Alejandro VI y Julio II, y si no al tiempo.
Con la elección del Sumo Pontífice queda demostrada mi teoría de que el Espíritu Santo es de extrema derecha. Ahora sí, y en esto que no les quepa la menor duda, este tipo no va a llenar los seminarios con nuevas vocaciones. Con esa cara de germánico que gasta el gachón no es precisamente la alegría de la huerta. Si carca era el antiguo, al "moderno" lo han sacado directamente del siglo XVI; otro perfecto Papa de la Contrarreforma. Y a mí que me recurda a Dath Vader....

Elecciones

Al pobre Ibarretxe le han dado sopas con ondas. Por mucha cara de circunstancias y mucho cántico en la sede el PNV, lo de anoche fue una derrota en todda regla. Al final parece que lo de su plan se lo va a comer con patatas y aquello del "Estado libre asociado" pasará a la Historia como uno de los grandes blufs de la historia moderna. Con una participación que no llegó al 66% y un Partido Comunista de las Tierras Vascas inflado con los votos de HB y del sector más radical del PNV, el Lehendakari no consiguió el objetivo deseado, a saber, legitimar su proyecto soberanista.
Donde las dan las toman e Ibarretxe ya suma un par de collejas de calibre considerable. Primero fue lo del Parlamento, con todos los líderes hispanos dándole canela fina. Por último los mediocres, por no decir penosos, resultados obtenidos ayer por la coalición nacionalista.
La gran incógnita viene ahora. Por un lado el EHAK, por pura definición, no debería pactar con un partido que representa lo más carrinclón y vetusto del nacionalismo vasco, pero por otro la cabra tira al monte, y un nacionalista es un nacionalista, por muy comunista que se haga llamar--no tienen más que ver a esos terroristas con boina que aparecen de vez en cuando--. Queda la alternativa, ya experimentada, de pactar con los socialistas. Un gobierno mucho más centrado y que respresentaría más a la sociedad vasca.
Pese a todo, y salga lo que salga, no se desesperen ustedes porque lo del País Vasco nos va a seguir dando por el background durante mucho tiempo. Qué no se diga.

Queridas

Suelen aparecer de noche, en cualquiera de esos programas que venden carne por kilos. No suelen pasar de los veintitantos, aunque existen honrosas excepciones. Suelen caracterizarse por un par de domingas siliconadas y unos labios abultados a base de Bótox. En la mayoría de los casos han llegado a la caja tonta por haberse cepillado a algún incauto futbolista, cantante o ninundis por el estilo. A base de explotar sus encantos consiguen su parcela de glória, su momento de fama, su noche en "Crónicas".
Pasar por cama ajena nunca había sido tan rentable desde los tiempos de Godoy. Y es que a su manera se lo curran. Con sus domingas esféricas y sus culitos respingones luciendo palmito por platós de medio mundo. Una nueva especie de lumi que cobra en exclusivas sus merecidos estipendios. Yano se lleva lo de que te pongan un pisito y te regalen un visón. Las modernas queridas se lo curran a golpe de pelvis. Qué narices, por fin han descbierto la emancipación de la mujer.

Catorce de abril

Un año más y otro 14 de abril. Día propicio para amantes de gorros frigios,
banderas tricolores y demás parafernalia izquierdista. Para el resto un día como
otro cualquiera. Nada que señalar fuera de los últimos datos del Estudio General
de Medios y el alborozo matutino de Chiquito de Teruel.
Ya se sabe, aquí semos monárquicos de toda la vida. O por lo menos desde aquel
día en que el Juancar salió luciendo medallas de capitán general para meter en
cintura a aquel meretérico con bigote que montó un cristo considerable a costa
de nuestros amados diputados. Entre aquel sarao y la pública aparición—años
antes—de Santiago Carrillo con la rojigualda de sombrero y flanqueado de la
cúpula del PCE con cara de estreñimiento, el temita de la República se quedó in
albis.
Menos mal que nos queda Portugal, y que el ínclito heredero de la corona y su
churri periodista están creando una ola de simpatías pro republicanas. Si es que
al final las cosas caen por su propio peso. Igualito que la cabeza de Luís XVI.

La perdiz

No son trigo limpio, qué quieren que les diga. Uno aun sigue sin entender cómo coño se puede compaginar el marxismo y la boína—como dicen en mi pueblo—. Será que soy un romántico y los experimentos los hago con gaseosa.. El caso es que pese a todo el cirio que se ha montado con lo del Partido Comunista de las Tierras Vascas, el asunto tampoco está como para ponerse a prohibir partidos a diestro y siniestro. Una cosa es que les veas las pintas de abertzales a la legua y otra que no dejes presentar a las elecciones a quien no te caiga bien.
Los del Pepé lo tienen más claro que el agua; hay que ilegalizarlos. Lo malo es que si te pones a hacerlo así, a la buena de Dios, al final puede que aparezca un iluminado cualquiera y te ilegalice a ti por la vía la rápida, y aquí paz y después gloria. Así que ya saben, señores del Pepé y Chiquito de Teruel, si ustedes lo tienen tan y tan claro y disponen de esas pruebas tan contundentes, pues se van al juzgado de guardia y ponen allí la denuncia, no jodamos. Porque si no lo único que están haciendo ustedes es marear la alectoris rufa, o la perdiz, que para el caso viene a ser lo mismo.

Tus muertos

Leí una vez que la vida gusta de jugar a las simetrías. Con el Papa y Rainiero en pleno estado de putrefacción y el amigo Hanover con la parca en los talones, aquí al menda le han mandado a—entre otros menesteres—currarse las esquelas en el segundo diario más vendido de este bendito país. Extraños mundos estos del periodismo patrio y olé. Manda cojones la cosa. Uno, que se cree tan divino e importante porque le da a la tecla de vez en cuando se ve de coleguita de Caronte así por las buenas. Como aquel de los barcos que pasaba lista pero en macabro. Don Fulano, ¡presente! Don Mengano ¡le queda poco, está en pleno infarto! Pues que se avíe que tenemos que cerrar edición y como no salga no se muere como Dios manda.
Eso sí, informado va a estar uno de quien estira la pata y quien pone la viruta para pagarle la esquela. Periodismo de altura, lo que yo les diga. Tu familia y tus hijos se acuerdan de ti, Pepe, qué bueno eras y como te lo currabas, cachis en to, es que no somos nadie.
Lo normal es empezar por abajo, pero esto es empezar a dos metros bajo tierra. Aunque si lo miran de otra manera tiene hasta su gracia lo del fax con la lista de fiambres y los becarios montando escarnio con el patronímico. Es que ya no se respeta ni a los muertos.

Se vende Mercedes en buen estado...

Asunto: Últimas declaraciones de Acebes
En estos momentos, tras la muerte del Papa, se están barajando dos
hipótesis.
La primera apunta claramente a ETA y es en la que se están centrando todos
los esfuerzos.
La segunda, de la que aún no se tienen pruebas convincentes, indicarían que
el parkinson y la avanzada edad del sujeto han sido la causa de su
fallecimiento. Pero repetimos a la ciudadanía que no se deje engañar por lo
que digan algunos medios, la hipótesis principal y sobre la cual se está
trabajando es la de ETA..

Mentiras y cintas de vídeo

Están perdiendo el norte. Si es que alguna vez han visto más norte que el que marca lo carpetovetónico. Manda huevos lo del vídeo, que diría aquel. El vídeo referido es el de la fundación FAES, que siempre me trae a la cabeza la palabra latina “fas”—a buen entendedor—. Lo dicho, que cada vez se parecen más a aquellos dóbermans del vídeo de las elecciones del 96. Hasta Chiquito de Teruel se siente traicionado por las maquinaciones del ex. Por lo visto siguen sin digerir lo de la patada en el culo. La electoral, me refiero. No sienta muy bien perder un poder de mayoría absoluta en 72 horas. Y claro, aparecen vídeos como este. Pura propaganda leninista, en el peor sentido de la palabra. Goebles se sentiría—al otro lado del espectro—o gulloso también. Ya saben aquello de que una mentira repetida mil veces pasa a ser una verdad. Porque estos si en algo son especialistas es en meter unas bolas de aquí te espero. Gilipollas deberemos de parecer, porque si no no se entiende el percal.
Que a estas alturas los hooliogans del Pepé sigan con lo de que el Pesoe montaron los atentados se puede achacar al talibanismo intrínseco de lo más vetusto de la caverna hispana. Pero que saquen el vídeo en cuestión e intenten hacernos comulgar con ruedas de molino pasa ya de castaño oscuro, mireusté. Aquí no hay más cera que la que arde, y esta gente siguen dale que te pego a ver si por descuido alguien acaba creyéndose su versión. Pero en fin, que sigan con sus vídeos y sus monsergas estos de la fundación facio, al fin y al cabo van a conseguir que se perpetúe la izquierda en el gobierno. Y si no al tiempo.

Tiempos extraños

Dos lumis de bandera se ponen a parir en horario infantil. Resulta que una le levantó el maromo a otra en un “reality” que ganaron dos truchas andaluces. Tiene miga. En el resto de cadenas los periodistas serios no paran de repetir lugares comunes: “quien entra en el cónclave papa sale cardenal”; “este ha sido un papa mediático”; “una pieza clave en la caída del telón de Acero”. Imaginación mínima y cultura general escasa en el mundo periodístico. El Santo Padre hasta en la sopa. Las 9 y 37. El camarlengo español de La Rioja. Quien entra Papa sale cardenal. Hasta las narices, oiga.
Federico Jimenez Losantos, alias Chiquito de Teruel, alias, Losdemonios, alias Pequeño talibán de sacristía, arremete contra TVE. Qué se habrán creído, qué poca vergüenza (?), panda de rojos ateos bolcheviques. Eso dice de una televisión que parece Tele-Vaticano y en la que a los presentadores sólo les falta llorar. Sigue Chiquito. Un presentador de TVE dice que este papa ha sido el de la “Libertad, igualdad y fraternidad”. Cómo se le ocurre decir tamaña estultez—Chiquito dixit—si ese es el lema de la Revolución Francesa, esa revolución que mató a miles de católicos, esa revolución sanguinaria. Llegamos al límite del paroxismo, creo que me estoy volviendo loco. Chiquito, el liberal, criticando la Revolución Francesa. El liberal echando pestes del origen del estado Liberal. El liberal arremetiendo contra la génesis de las sociedades modernas. El liberal ciscándose tranquilamente en la esencia de lo liberal. Vivimos tiempos extraños.

Lecciones

Según josé María Aznar la izquierda española hizo del 13 de marzo "la jornada más antidemocrática de la historia.
¿este tipo es tonto, es imbécil o no tiene memória histórica? El hombre que dce estas palabras es el mismo que se negó a sumarse al homenaje a los luchadores antifranquistas que se hizo en el congreso. Es el mismo que denegó las subvenciones para desenterrar a los miles de españoles enterrados en fosas comunes desde hace más de sesenta años. También es el mismo que nunca ha condenado esa otra jornada tan democrática del 18 de julio de 1936.
Señor Aznar, las lecciones de democraciano son su fuerte, quedese en EEUU dando clases o haga de abuelo, pero no de profesor de Historia."

RIP

No lo había visto nunca. Mejor dicho, no recuerdo haberlo visto. Al parecer la última vez no fue para tanto y apenas ocupó tres páginas en un diario. Me refiero a la muerte del papa. Por aquellos tiempos andaría yo por los 3 años y como se pueden imaginar me interesaba más aber si Marco encontraría a su mamá.
Me pilló en el coche sacando un “compas dic” de Chet Baker-My funny Valentine--. Boletín informativo de Onda Cero y un señor muy triste anunciando que el papa había muerto a las 9 y 37 minutos. Descanse en paz, pensé, aunque el tipo nunca fue santo de mi devoción. Seguí en ello y por morbo más que otra cosa enchufé la COPE. Si alguien iba a estar de luto era la COPE.- Y efectivamente allí estaban todo, y digo TODOS porque repasaron el organigrama de la Conefrencia Episcopal. Impresionante hasta para un agnóstico irrecuperable. Uno tenía la sensación de vivir un momento histórico, como cuando lo del 11-S-M. Momento estelares de la humanidad, que diría Stefan Zweig.
Con la muerte de Woytjla asistimos al espectáculo el boato de la institución más antigua del mundo junto con la monarquía nipona. No en balde llevan 2000 años estando donde están y haciendo lo que hacen. Mérito tienen, no vayamos a leches. La Iglesia es una de las instituciones más fascinantes del mundo y de las más complejas en cuanto a funcinamiento. Pero hablábamos de la muerte del papa. Hago notar en este punto mi total indiferencia ante la elección del sucesor de Juan Pablo II. Como persona no religiosa no me afecta lo que la Iglesia diga o deje de decir y prefiero aquello de la moral autónoma de Kant. Que cada perro se lama su….
Aun y así, y dado que uno vive en una sociedad donde estas cosas influyen y tiene familia que va a misa, pues oye, que pongan uno que les guste. Al estilo de este que ha muerto, que les volvía locos. En plan estrella del rock, con su papamóvil, sus jóvenes en estado de éxtasis gritando “Totus tuus”y toda la historia. Porque si una cosa era Woytjla era un superstar. Eso no se lo niega nadie. El papa más mediático de la historia y posiblemente uno de los más humanos. Pese a su integrismo en lo moral también tuvo su puntito el hombre cuando criticó la guerra de Irak o el capitalismo salvaje—parte del mensaje cristiano que los “liberales” olvida no se sabe muy bien por qué—. En fin, que se ha ido uno de los personajes más importantes del siglo XX; una pieza clave en la Guerra Fría y en el colapso del sistema socialista. Cabe preguntarles a los cristianos si creen que la Iglesia está mejor ahora que hace 26 años. Viendo la Plaza de San Pedro parece que no. Aunque me da en la nariz que eso de traerse los curas de latinoamerica es sintomático de algo. Ellos sabrán. Vaya por delante mi pésame por la muerte de Carol Woytjla.

Eutanasia y bolígrafos

Hace un par de días murió Terry Schiavo. Ya saben, esa mujer que ha estado dos semanas sin comer ni beber—aunque la pobre no podría haber hecho ni una cosa ni la otra—hasta que ha muerto. No pienso posicionarme en un tema como el de la eutranasia porque creo que cada uno es libre de hacer de su capa un sayo y ya vamos siendo mayorcitos para decidir el cómo y el cuando si nos va viniendo en gana. Hombre, así, a bote pronto, lo de la pobre Terry me parece un poco salvaje. Aunque sintiera menos que un gato de escayola y estuviera hecha un vegetal eso de dejarla morir de hambre y de sed, no sé, qué quieren que les diga. Vaya por delante que creo que la libertad es el bien más preciado—“A las barricadas” dixit—y que para estar hecho un geraneo uno prefiere que le desconecten del enchufe y así de paso utilicen la electricidad para cultivar algún otro tipo de planta con fines más lúdicos.
El pobre padre de Terry, además de tenerle unas ganas a su yerno que pa qué, se ha preguntado que qué clase de país es el suyo que permite legalmente un asesinato. A buenas horas mangas verdes. Porque los que ahora se ponen moños por lo de Terry son los mismo—salvo honrosas excepciones—que se apiñan a las puertas de cualquier cárcel para pedir que frían a un tipo cualquiera, casi siempre negro o hispano.
Lo de los yuesei no tiene nombre. Y si no les cuento una historia real como la vida misma que sucedió en el país de los cowboys hace unos años. Resulta que al principio de la era espacial los responsables de los futuros vuelos se dieron cuenta que los bolígrafos tradicionales no funcionarían en el espacio. A ver ahora con qué iban a escribir los pobres astronautas americanos. Total, que estos señores encargaron a una asesora que desarrollase un proyecto faraónico para inventar algo que escribiese por esos universos de Dios. Investigaron durante años en busca de un bolígrafo que escribiese en gravedad cero, entre unas temperaturas bajo cero y 300 grados celsius, que fuera irrompible y que fuese capaz de escribir sobre cualquier superficie incluido el cristal. Al finalizar el proyecto se habían gastado 12.000 millones de dólares.
Los soviéticos utilizaron un lápiz.

Ese caballo que viene de Bonanza

Les quería hablar hoy de otra cosa, pero he amanecido con el colmillo goteante y sólo me faltaba leer lo de la estatua del Caudillo. Por Dios, esto ya es lo último. Si es que estos rojos no respetan ya nada, virgen santísima.
Pues eso, que al parecer han quitado la última estatua de ese señor bajito con bigote—el amigo del abuelo de Aznar—que tuvo a España en un puño durante 36 años y que dormía con el brazo incorrupto de santa Teresa a modo de aplique de la mesita de noche, casi na. En la COPE—tú que vives y reinas en el reino de los cielos—están indignadísimos y han puesto en su web hasta una encuesta que pregunta si nos parece bien que se quite la estatua de Franco. Ya se pueden imaginar ustedes el resultado de la encuesta. Un 74% de visitanmtes de la página han votado que no. Santiago y cierra España se dirá más de uno. Rodeados de moros, separatistas y un gobierno repleto de marxistas ateos y masones. La cosa manda güevos pensará más de uno.
Personalmete que quiten o no la estatua más bien me importa poco, este país tiene otros problemas más acuciantes. De todas formas cabe recordar que este señor fue un dictador, que se alzó en armas contra un gobierno legítimo (por muy cachondeo que muchos digan que fue la República) y que junto a unos amigotes montó la escabechina más grande que vieron los tiempos en solar ibérico. Que a muchos les caía bien este señor es harto sabido. Incluso a mucho político gaviotero y “demócrata de toda la vida”. Cabría preguntarse si este hombre que traicionó a falangistas de primera hora, monárquicos y carlistas sirvió a alguien más que a una clase privilegiada y carcamal de españoles dedicados desde hace siglos al parasiteo, y encarnados por el señorito sevillano y el pijo "estilo Agag". Cabría preguntarse si este señor del caballo hizo algo por España más que condenarla al ostracismo, al atraso y la mediocridad de los años del nacional-catolicismo, porque lo de que la salvó del comunismo ya no se lo cree nadie con dos dedos de frente. Más allá de sus obsesiones por rojos, masones y homosexuales, a este señor bajito y con bigote deberían de dejarle la estatua y cambiarle el pie de foto. Es decir, que bajo el pedestal se explicase lo mediocre y meapilas que fue el sujeto en cuestión. Y en un país de políticos de pacotilla como este llevarse el premio al más ridículo requiere de un esfuerzo que hasta los señores de la COPE deberían tener en cuenta.

¿Qué se creen?

Uno a veces se pregunta si los que mandan se creen que somos gilipollas. Me explico. Estos últimos días se ha conmemorado lo de los atentados del 11M. Haciendo un pequeño inciso y si ustedes me lo permiten, les diré que pocas veces se ha visto tanto despliegue de sentimentalismo barato y urgamiento en el dolor ajeno como en estos días. Pues bien, les decía que nuestros dirigentes se deben pensar que no tocamos o algo así. En la retahíla de declaraciones y debates—sobre todo debates—de estos días unos y otros se han cansado de repetir tonterías a cuenta ajena. Los sociatas no cejan en su empeño de hacernos creer que si no hubiese sido por los atentados habrían ganado igual. Ya. A ver, que uno puede tener sus dudas sobre según qué cosas, pero los españolitos de a pie teníamos muy claro el día 10 de marzo que nos quedaba Pepé para rato, o sea.
Por su parte los peperos siguen inasequibles al desaliento en su cruzada por demostrar que la autora de los atentados fue ETA. Según ellos y sus voceros copeínos el del video reivindicando las bombas era José ternera con capucha y poniendo acento moruno, paisa. Vamos, quie para ellos es más que evidente que como la prima del cuñao del que pasaba la dinamita compraba en la m9isma charcutería del sobrino de Mikel Antza pues ya está. Que fue ETA. Más claro el agua—de borraja, of course—.
Y en esto nos tienen a todos lanzándose los trastos a la cabeza. Que si tu mandabas mensajes el 12 M, que si tu mentías, etc.
Lo único claro es lo dicho anteriormente. Se deben pensar que somos gilipollas. Se piensa el ladrón...

Increible

Les paso el link de una entrevista alucinante a César Vidal. Ya saben, ese tipo tan imparcial que trabaja en la COPE. Lean porque no tiene desperdicio. Cosas como que Hitler era antisemita y anticristiano porque era homosexual, que el darwinismo no es una ciencia, y que Dios creó el mundo en 7 días. Y este tipo tiene un programa de radio. Lo que hay que oir.

http://perso.wanadoo.es/airbaj/momento_vidal.htm

Un año después

Desde que aviones alemanes e italianos bombardearan las principales ciudades españolas durante la Guerra Civil, este país no había vivido una masacre tan indiscriminada como la del 11M. En los últimos años, primero ETA y luego este nebuloso enemigo islamista, han segado la vida de cientos de españoles en nombre del integrismo étnico o del religioso. En nombre de la patria o en nombre de Dios, da igual, nada justifica el asesinato a sangre fría de un puñado de ciudadanos que, para más inri, eran trabajadores, estudiantes e inmigrantes, gente alejada de los círculos de poder donde se toman las decisiones irresponsables y se juega con las personas como si fueran peones de una gran partida de ajedrez.
Ayer, mientras se guardaban 5 minutos de silencio en honor a las víctimas del 11M, un periodista le preguntaba al señor Aznar en México que por qué no estaba en España. Su respuesta fue lacónica: “porque tengo que trabajar y me han contratado aquí”. No les voy a ocultar el profundo asco que me produjo el personaje en sí y las ganas de que se quede por esos mundo de Dios para siempre. Pero esa es otra historia. Aquí todavía muchos siguen creyendo en teorías conspirativas con tufillo copeino. Ya lo dice el refrán, cuando alguien señala a la luna el tonto se fija en el dedo.
Un año después de aquello todavía me siento orgulloso de lo que mi pueblo hizo entonces con los que se empeñaron en seguir mandando a toda costa. También me siento orugolloso de un país que no se dejó llevar por la xenofobia ni el odio. En vista de lo que pasa por esos lares, a nosotros no nos hace falta—le pese a quien le pese—invadir ningún país del Tercer Mundo en nombre de la democracia (la de las multinacionales, claro está). Y me llamarán demagogo, pero no hay más cera que la que arde.

Sexo en NY

Nos soy muy dado a dorarle la píldora a lo políticamente correcto. Soy de esos tipos que no soportan a Ally McBeal y a los que les encantaría que le saliera un novio talibán. No es machismo, es autodefensa. Comprenderán que por mucho que uno sea blanco, masculino y heterosexual no tiene la culpa de todo lo que le pasa al planeta. En el caso que nos toca afecta lo de ser varón y hetero—como decía una camiseta que estuve a punto de comprarme, ser hetero también mola—equivale para según qué señoras a ser un maltratador y un capullo integral. Les cuento esto porque ayer fue el día de la mujer trabajadora y siempre te da por pensar. Decía que no me siento culpable de ser lo que soy por mucho que a la señorita McBeal y a otras por el estilo les parezca que llevamos el mal en los genes. Ser un tío mola mucho. Puedes mear de pié y en cualquier sítio, tus amigos no te ponen verde ( ni tú a ellos) cuando te das la vuelta, sabes perfectamente que qué es lo que quieres, cuando y cómo, y comprendes que la poesía es un arte maravilloso que se puede disfrutar sin estar enamorado—decían en una película que las mujeres no son románticas, que para eso inventó Dios la poesía—. Bien, después de esta declaración de principios uno tiene el deber de decir también que las mujeres le han aportado mucho. Primeramente la vida, ya que sin mi señora madre yo no estaría aquí hoy. Luego el cariño de quien ha sido criado por mujeres y se siente realmente cómodo entre ellas—siempre que no exista tensión sexual, entonces apaga y vámonos—. A las mujeres les debemos ese viaje iniciatico que supone el amor o como quieran llamarlo. Les debemos el que nos hagan madurar, que nos suban el ego, o que nos machaquen las vísceras sin compasión.
En los últimos tiempos me he aficionado a ver Sexo en Nueva York. Una panda de tías hablan de sus problemas con los hombres y nos/se ponen a parir. Lo bueno es que la mayoría de las veces que lo hacen también muestran el lado positivo de los tíos. El mensaje viene a ser que las tías están como cabras y que los tipos somos unos cerdos pero con buen corazón. Hay de todo, y generalizar ya se sabe lo que conlleva, pero por lo menos no aparece una abogada anoréxica (aunque la Jassica Parker está muy flaca) con delirium tremens. Se agradece que los tíos no seamos los culpables de todo lo malo que le sucede al mundo. Resumiendo, que el próximo paso será comprarme el Cosmopolitan.

Conspiraciones

Habrán visto la que tienen liada en Italia por lo de l a periodista “liberada”. Al final casi casca por culpa de los marines y no por la de los terroristas. Daría risa si no fuera porque un agente secrete italiano ha muerto de un disparo en la cabeza.
La gente aficionada a las teorías conspiratorias ya están diciendo que no se trató de un error. Los yankis querían—según ellos—cargarse a la periodista y cambiar la política italiana de negociación en situaciones con rehenes.
Desde esta humilde página se cree que lo que ha pasado es un ejemplo más de chapuza y descontrol en un país en el que se dispara primero y se pregunta después. A estas alturas del baile, en el que hay un bombazo cada cinco minutos, tampoco resulta tan extraño que los soldaditos del Tío Sam tengan el gatillo flojo.
Pero ya se sabe que las teorías conspiratorias tienen un no se qué que a la gente le entusiasma. Y si no escuchen ustedes la COPE y se enterarán de que el 11M lo montaron los socialistas.

Maldito parné...

Maldito parné, que ya lo decía la copla. Cataluñalandia reducida a un mísero 3% y el oasis pujolero a tomar por saco. Si se creían ustedes la monserga de la honradez los políticos periféricos iban listos. Aquí, como en tdoso lados, se cuecen habas. Los próceres de la identitat y del “a Catalunya, les coses ben fetes” son igual de chorizos que los ínclitos políticos madrileños. Y si no que se lo pregunten al hijo con Lamborgini de pujol o a la florista Ferrusola. Quién nos lo iba a decir a estas alturas.
Pues sí, un 3 por ciento tiene la culpa y como en la otra copla tenemos a Artur (pronunciado como en inglés) Mas llorando por los rincones. Qué tendrá la zarzamora.
A saber lo que habrán trincado los convergentes a cuenta del cemento que nunca llegó. De lo que trinquen estos, no se preocupen, que ya nos enteraremos en próximas legislaturas. De momento la derecha con barretina ya clama al cielo. Se ataca a Cataluña, como aquella vez que salió el maestro Yoda en olor de multitudes cuando aquello de Banca Catalana. Otro chanchulleo que se solventó envolviendo la corrupción en la bandera cuatribarrada. El problema semántico viene cuando se dice que se vuelve a atacar a la patria. A lo mejor es que la patria es corrupta, vaya usted a saber.
Por lo pronto el nuevo estatut quedará aparcado. Ya se imaginarán el inmenso dolor del pueblo catalán, enfervorizado como estaba ante tamaña empresa política. Por las calles la gente llora por las esquinas, qué será de nosaltres sense nou estatut. En especial cabe señalar el profundo dolor de los vecinos del barrio del Carmel-o.
A ver si baja el suflé…

Miedo y asco...

La semana pasada leí que había muerto Hunter S. Thompson. Este tipo fue el creador del periodismo “gonzo”, que viene a ser algo así como que el periodista se convierte en el centro de la historia y monta unos pitotes de aquí te espero. Su mejor libro fue “Miedo y asco en Las Vegas”, un viaje psicotrópico-alcohólico-gamberril al corazón de la podedumbre norteamericana. Divertidísimo.
Hunter S. Thompson ha palmado a los sesenta y pico años de un tiro—tenía una gran colección de armas y un campo de tiro prvado--. El buen hombre se voló la tapa de los sesos. Los bienpensantes ultraconservadores han escrito pestes de Thompson, y su muerte todavía les da más material para ello. Pero esto del suicidio ya lo hacían los clásicos y creían que era preferible una muerte tranquila y rápida que una agonía eterna y una vejez decrépita. Así que otra vez el bueno de Hunter se ha pasado por el forro los convencionalismos sociales y ha decidido cuándo y dónde.
Nos quedan sus artículos en Rolling Stone, sus libros, y su rebeldía contra este mundo. Su estampa será siempre la de un tipo calvete, delgado, con sombrero de turista despistado, boquilla para fumar y gafas de sol oscuras. Menuda pinta.
Me hubiese gustado tenerlo de profesor y no a tanto subnormal provinciano de tres al cuarto.
Descanse en paz, Dr. Gonzo, estés donde estés espero que te montes una buena fiesta con narcóticos en abundancia.

PD. Decía Arcadi Espada que después de Hunter nos queda Michael Moore (ironía).