librodearena

La semana pasada leí que había muerto Hunter S. Thompson. Este tipo fue el creador del periodismo “gonzo”, que viene a ser algo así como que el periodista se convierte en el centro de la historia y monta unos pitotes de aquí te espero. Su mejor libro fue “Miedo y asco en Las Vegas”, un viaje psicotrópico-alcohólico-gamberril al corazón de la podedumbre norteamericana. Divertidísimo.
Hunter S. Thompson ha palmado a los sesenta y pico años de un tiro—tenía una gran colección de armas y un campo de tiro prvado--. El buen hombre se voló la tapa de los sesos. Los bienpensantes ultraconservadores han escrito pestes de Thompson, y su muerte todavía les da más material para ello. Pero esto del suicidio ya lo hacían los clásicos y creían que era preferible una muerte tranquila y rápida que una agonía eterna y una vejez decrépita. Así que otra vez el bueno de Hunter se ha pasado por el forro los convencionalismos sociales y ha decidido cuándo y dónde.
Nos quedan sus artículos en Rolling Stone, sus libros, y su rebeldía contra este mundo. Su estampa será siempre la de un tipo calvete, delgado, con sombrero de turista despistado, boquilla para fumar y gafas de sol oscuras. Menuda pinta.
Me hubiese gustado tenerlo de profesor y no a tanto subnormal provinciano de tres al cuarto.
Descanse en paz, Dr. Gonzo, estés donde estés espero que te montes una buena fiesta con narcóticos en abundancia.

PD. Decía Arcadi Espada que después de Hunter nos queda Michael Moore (ironía).

Maldito parné, que ya lo decía la copla. Cataluñalandia reducida a un mísero 3% y el oasis pujolero a tomar por saco. Si se creían ustedes la monserga de la honradez los políticos periféricos iban listos. Aquí, como en tdoso lados, se cuecen habas. Los próceres de la identitat y del “a Catalunya, les coses ben fetes” son igual de chorizos que los ínclitos políticos madrileños. Y si no que se lo pregunten al hijo con Lamborgini de pujol o a la florista Ferrusola. Quién nos lo iba a decir a estas alturas.
Pues sí, un 3 por ciento tiene la culpa y como en la otra copla tenemos a Artur (pronunciado como en inglés) Mas llorando por los rincones. Qué tendrá la zarzamora.
A saber lo que habrán trincado los convergentes a cuenta del cemento que nunca llegó. De lo que trinquen estos, no se preocupen, que ya nos enteraremos en próximas legislaturas. De momento la derecha con barretina ya clama al cielo. Se ataca a Cataluña, como aquella vez que salió el maestro Yoda en olor de multitudes cuando aquello de Banca Catalana. Otro chanchulleo que se solventó envolviendo la corrupción en la bandera cuatribarrada. El problema semántico viene cuando se dice que se vuelve a atacar a la patria. A lo mejor es que la patria es corrupta, vaya usted a saber.
Por lo pronto el nuevo estatut quedará aparcado. Ya se imaginarán el inmenso dolor del pueblo catalán, enfervorizado como estaba ante tamaña empresa política. Por las calles la gente llora por las esquinas, qué será de nosaltres sense nou estatut. En especial cabe señalar el profundo dolor de los vecinos del barrio del Carmel-o.
A ver si baja el suflé…

Habrán visto la que tienen liada en Italia por lo de l a periodista “liberada”. Al final casi casca por culpa de los marines y no por la de los terroristas. Daría risa si no fuera porque un agente secrete italiano ha muerto de un disparo en la cabeza.
La gente aficionada a las teorías conspiratorias ya están diciendo que no se trató de un error. Los yankis querían—según ellos—cargarse a la periodista y cambiar la política italiana de negociación en situaciones con rehenes.
Desde esta humilde página se cree que lo que ha pasado es un ejemplo más de chapuza y descontrol en un país en el que se dispara primero y se pregunta después. A estas alturas del baile, en el que hay un bombazo cada cinco minutos, tampoco resulta tan extraño que los soldaditos del Tío Sam tengan el gatillo flojo.
Pero ya se sabe que las teorías conspiratorias tienen un no se qué que a la gente le entusiasma. Y si no escuchen ustedes la COPE y se enterarán de que el 11M lo montaron los socialistas.

Nos soy muy dado a dorarle la píldora a lo políticamente correcto. Soy de esos tipos que no soportan a Ally McBeal y a los que les encantaría que le saliera un novio talibán. No es machismo, es autodefensa. Comprenderán que por mucho que uno sea blanco, masculino y heterosexual no tiene la culpa de todo lo que le pasa al planeta. En el caso que nos toca afecta lo de ser varón y hetero—como decía una camiseta que estuve a punto de comprarme, ser hetero también mola—equivale para según qué señoras a ser un maltratador y un capullo integral. Les cuento esto porque ayer fue el día de la mujer trabajadora y siempre te da por pensar. Decía que no me siento culpable de ser lo que soy por mucho que a la señorita McBeal y a otras por el estilo les parezca que llevamos el mal en los genes. Ser un tío mola mucho. Puedes mear de pié y en cualquier sítio, tus amigos no te ponen verde ( ni tú a ellos) cuando te das la vuelta, sabes perfectamente que qué es lo que quieres, cuando y cómo, y comprendes que la poesía es un arte maravilloso que se puede disfrutar sin estar enamorado—decían en una película que las mujeres no son románticas, que para eso inventó Dios la poesía—. Bien, después de esta declaración de principios uno tiene el deber de decir también que las mujeres le han aportado mucho. Primeramente la vida, ya que sin mi señora madre yo no estaría aquí hoy. Luego el cariño de quien ha sido criado por mujeres y se siente realmente cómodo entre ellas—siempre que no exista tensión sexual, entonces apaga y vámonos—. A las mujeres les debemos ese viaje iniciatico que supone el amor o como quieran llamarlo. Les debemos el que nos hagan madurar, que nos suban el ego, o que nos machaquen las vísceras sin compasión.
En los últimos tiempos me he aficionado a ver Sexo en Nueva York. Una panda de tías hablan de sus problemas con los hombres y nos/se ponen a parir. Lo bueno es que la mayoría de las veces que lo hacen también muestran el lado positivo de los tíos. El mensaje viene a ser que las tías están como cabras y que los tipos somos unos cerdos pero con buen corazón. Hay de todo, y generalizar ya se sabe lo que conlleva, pero por lo menos no aparece una abogada anoréxica (aunque la Jassica Parker está muy flaca) con delirium tremens. Se agradece que los tíos no seamos los culpables de todo lo malo que le sucede al mundo. Resumiendo, que el próximo paso será comprarme el Cosmopolitan.

Desde que aviones alemanes e italianos bombardearan las principales ciudades españolas durante la Guerra Civil, este país no había vivido una masacre tan indiscriminada como la del 11M. En los últimos años, primero ETA y luego este nebuloso enemigo islamista, han segado la vida de cientos de españoles en nombre del integrismo étnico o del religioso. En nombre de la patria o en nombre de Dios, da igual, nada justifica el asesinato a sangre fría de un puñado de ciudadanos que, para más inri, eran trabajadores, estudiantes e inmigrantes, gente alejada de los círculos de poder donde se toman las decisiones irresponsables y se juega con las personas como si fueran peones de una gran partida de ajedrez.
Ayer, mientras se guardaban 5 minutos de silencio en honor a las víctimas del 11M, un periodista le preguntaba al señor Aznar en México que por qué no estaba en España. Su respuesta fue lacónica: “porque tengo que trabajar y me han contratado aquí”. No les voy a ocultar el profundo asco que me produjo el personaje en sí y las ganas de que se quede por esos mundo de Dios para siempre. Pero esa es otra historia. Aquí todavía muchos siguen creyendo en teorías conspirativas con tufillo copeino. Ya lo dice el refrán, cuando alguien señala a la luna el tonto se fija en el dedo.
Un año después de aquello todavía me siento orgulloso de lo que mi pueblo hizo entonces con los que se empeñaron en seguir mandando a toda costa. También me siento orugolloso de un país que no se dejó llevar por la xenofobia ni el odio. En vista de lo que pasa por esos lares, a nosotros no nos hace falta—le pese a quien le pese—invadir ningún país del Tercer Mundo en nombre de la democracia (la de las multinacionales, claro está). Y me llamarán demagogo, pero no hay más cera que la que arde.

Les paso el link de una entrevista alucinante a César Vidal. Ya saben, ese tipo tan imparcial que trabaja en la COPE. Lean porque no tiene desperdicio. Cosas como que Hitler era antisemita y anticristiano porque era homosexual, que el darwinismo no es una ciencia, y que Dios creó el mundo en 7 días. Y este tipo tiene un programa de radio. Lo que hay que oir.

http://perso.wanadoo.es/airbaj/momento_vidal.htm

Uno a veces se pregunta si los que mandan se creen que somos gilipollas. Me explico. Estos últimos días se ha conmemorado lo de los atentados del 11M. Haciendo un pequeño inciso y si ustedes me lo permiten, les diré que pocas veces se ha visto tanto despliegue de sentimentalismo barato y urgamiento en el dolor ajeno como en estos días. Pues bien, les decía que nuestros dirigentes se deben pensar que no tocamos o algo así. En la retahíla de declaraciones y debates—sobre todo debates—de estos días unos y otros se han cansado de repetir tonterías a cuenta ajena. Los sociatas no cejan en su empeño de hacernos creer que si no hubiese sido por los atentados habrían ganado igual. Ya. A ver, que uno puede tener sus dudas sobre según qué cosas, pero los españolitos de a pie teníamos muy claro el día 10 de marzo que nos quedaba Pepé para rato, o sea.
Por su parte los peperos siguen inasequibles al desaliento en su cruzada por demostrar que la autora de los atentados fue ETA. Según ellos y sus voceros copeínos el del video reivindicando las bombas era José ternera con capucha y poniendo acento moruno, paisa. Vamos, quie para ellos es más que evidente que como la prima del cuñao del que pasaba la dinamita compraba en la m9isma charcutería del sobrino de Mikel Antza pues ya está. Que fue ETA. Más claro el agua—de borraja, of course—.
Y en esto nos tienen a todos lanzándose los trastos a la cabeza. Que si tu mandabas mensajes el 12 M, que si tu mentías, etc.
Lo único claro es lo dicho anteriormente. Se deben pensar que somos gilipollas. Se piensa el ladrón...

Les quería hablar hoy de otra cosa, pero he amanecido con el colmillo goteante y sólo me faltaba leer lo de la estatua del Caudillo. Por Dios, esto ya es lo último. Si es que estos rojos no respetan ya nada, virgen santísima.
Pues eso, que al parecer han quitado la última estatua de ese señor bajito con bigote—el amigo del abuelo de Aznar—que tuvo a España en un puño durante 36 años y que dormía con el brazo incorrupto de santa Teresa a modo de aplique de la mesita de noche, casi na. En la COPE—tú que vives y reinas en el reino de los cielos—están indignadísimos y han puesto en su web hasta una encuesta que pregunta si nos parece bien que se quite la estatua de Franco. Ya se pueden imaginar ustedes el resultado de la encuesta. Un 74% de visitanmtes de la página han votado que no. Santiago y cierra España se dirá más de uno. Rodeados de moros, separatistas y un gobierno repleto de marxistas ateos y masones. La cosa manda güevos pensará más de uno.
Personalmete que quiten o no la estatua más bien me importa poco, este país tiene otros problemas más acuciantes. De todas formas cabe recordar que este señor fue un dictador, que se alzó en armas contra un gobierno legítimo (por muy cachondeo que muchos digan que fue la República) y que junto a unos amigotes montó la escabechina más grande que vieron los tiempos en solar ibérico. Que a muchos les caía bien este señor es harto sabido. Incluso a mucho político gaviotero y “demócrata de toda la vida”. Cabría preguntarse si este hombre que traicionó a falangistas de primera hora, monárquicos y carlistas sirvió a alguien más que a una clase privilegiada y carcamal de españoles dedicados desde hace siglos al parasiteo, y encarnados por el señorito sevillano y el pijo "estilo Agag". Cabría preguntarse si este señor del caballo hizo algo por España más que condenarla al ostracismo, al atraso y la mediocridad de los años del nacional-catolicismo, porque lo de que la salvó del comunismo ya no se lo cree nadie con dos dedos de frente. Más allá de sus obsesiones por rojos, masones y homosexuales, a este señor bajito y con bigote deberían de dejarle la estatua y cambiarle el pie de foto. Es decir, que bajo el pedestal se explicase lo mediocre y meapilas que fue el sujeto en cuestión. Y en un país de políticos de pacotilla como este llevarse el premio al más ridículo requiere de un esfuerzo que hasta los señores de la COPE deberían tener en cuenta.